Senti um calafrio. Mesmo. De angústia. As coisas que ficaram pra trás. Ficaram. As pessoas que um dia eu vi e em quem eu me via já não existem. Eu não existo mais. Mas talvez laços burocráticos e honestos ainda me puxem e são eles que rasgam minha pele. Um dia vai parar de doer.

Bukowski

Oh Yes there are worse things than being alone but it often takes decades to realize this and most often when you do it's too late and there's nothing worse than too late.

Como um poeta ele via o mundo em cores e formas distindas a cada vez que se punaha a observar. Cada palavra sua era medida, cada frase decassílaba, as rimas na forma estrita e correta. Nada mais importante que viver a vida com sabedoria, nenhum objetivo mais nobre que seu objetivo primeiro: viver e degustá-la em sua plenitude, amar e sofrer com poesia.

Pular de um prédio a outro e não cair.
Fugir de si mesma pela cidade lotada de gente.
Alguns pensamentos como esses passavam pela cabeça de uma das alunas daquela escola, naquela tarde. Frases que corriam soltas e que talvez não voltassem mais. Porque prestar atenção à aula já não era possível. E o dia tava tão bonito lá fora e o pé ardia, quente, dentro do tênis.

A grama estava mais fofa e a brisa mais fresca do outro lado da janela. O vidro. Ver através de algo é realmente estranho. Tão irreal, tão surreal. alguém corria do outro lado, outra pessoa gritava e os pássaros voavam, como que assutados. como que fugindo da tarde.